VI

VI

Soñé que me esperabas en aquel desierto
donde la noche y el día se hermanan a esperarnos.
yo corría, con esa sed de “inmigrante”
con esa desesperación de los perseguidos.
Tú te ibas ya hambrienta
y sin líquidos por regalar
Yo seguía
corría acalambrado ya, pero seguí
hasta encontrarme con tu cuerpo flotante en ese oasis.
No he corrido más desde entonces,
desperté y bailábamos en círculo.

Del sentimentalismo más " de abajo"

I
De oriente a poniente
es la distancia que une,
una pendiente que te acerca al cerro
una jaula que cuando se abre te regala panorámicas fotográficas
lunas escondidas, estrellas secuestradas y descaradas nubes, una jaula…

De polo a polo
es la distancia que separa,
dos horas de camino, según, todo depende…
un camino de estrategia militar
de esos de rutina, de siestas, de fastidios.

De órgano a órgano
es la distancia intermitente
una luz que prende y apaga
que bombea, solar,
que necesita caminatas para no oscurecer la noche
que necesita de tus pasos.






II
Cinninfóhumana (sin excluir al hombre)

¿“el brasero del año” “músico, poeta y loco” o “la vendedora de rosas”?
Está bien, siempre das doble nudo a las agujetas mexicanas
siempre das tres vueltas a la noria antes de sacar agua.
…“culicagao” “gonorrea”…
Una vez más no acabas de ver esa película
y sueñas que estas dormida, mientras me tapas los ojos
mientras me gritas enfadada de felicidad
y sueñas que duermes hasta quedar tu aliento sobre el mío
hasta morir ambos de la mejor forma posible.


III

Hay voces implícitas
de esas que reprimen las palabras, de esas que amarran los impulsos
Hay silencios eternos
de esos que aturden, de esos que tapan los oídos
Hay canciones nuevas
de esas que recuerdan el origen, de esas que son la misma en todo un disco
Hay libros muertos
de esos que nunca he leído, de esos que estoy seguro no me recordarán tus inmortales converse
Hay obras aburridas
de esas que criticó Orozco alguna vez, de esas que ni volteas a ver
Hay calles intransitables
de esas en las que reina la incertidumbre, de esas que recorremos a diario
Hay manifestaciones impostergables
de esas que no encuentran el eco, de esas a las que hemos faltado, fallado
Hay noches solitarias
de esas que no necesitan de tu voz para dar un paso, de esas que la oscuridad las deprime
Hay letras mías
de esas que tienen navajas escondidas, de esas que se disfrazan para ganar algún concurso
Hay letras tuyas
de esas que no entiendes, de esas que tienen imágenes invisibles.





IV
¿Cuántas muertes moriremos
antes de nacer
cuántos sueños despertáremos
antes de dormir
cuántos amores mataremos
antes de despertarnos?
Abría que barrernos con un huevo y almorzarnos
abría que mirarnos al espejo y convertirlo en cristal.






V
No hay duda;
Los tratamientos médicos nunca funcionan

No hay mejor remedio para esto que aquello
Lo dudo
pero la sopa de letras sólo cocina una palabra que no has probado.

Ahora resulta

Ahora resulta que hablamos de amor.

No, el amor es democrático

y la democracia aquí no existe

Seamos honestos, acepta que somos dictadores

Se escucha la música de protesta en los espejos

empieza el diálogo, la resistencia es otra cosa, como de otro mundo,

como de otros que no son de aquí, así sabré que cuando dices no, dices amor.

tres veces tres don Antonio hijo

Diez años después
Y diez antes.

Tres veces tres
el espejo proyectó la palabra
de los primeros nacidos dioses.

Tres veces tres hasta los años actuales,
al Viejo Antonio y al subcomandante Marcos
algo les pesa sobre los hombros
y caminan como encorvados
cargando 500 años de miseria
transmitiendo voces de rabia, el corazón, la acción.
Las tres primeras de las palabras de los primeros dioses.

Dónde

Ay amor
en esta inmensidad de mar


¿Dónde terminaremos ahogados?

sin titulo

Otra
Otra vez
Otra vez la noche
Otra vez la noche con toda
Otra vez la noche con toda su locura
Su locura
Toda su locura
Con toda su locura
La noche con toda su locura
Otra vez.

Mis labios no son la voz.

Se puso triste la luna aquella noche
y nada nunca la ha hecho oscurecer.
Mis labios no son la voz
la voz no es el núcleo, la raíz,
la voz es sólo el discurso, el tallo
el vehículo.

es la tristeza, el realismo
la mejor terapia contra el cubismo sentimental.

Has traído calma
el verde no ha crecido
se han puesto violentas en estos días las nubes
y los cerros resisten cada día menos
a quemarropa van matándose los hermanos
a quemarropa me has violentado
pero que calma has traído
que remolino tras tu cuerpo.

Es la raíz, un arma blanca
una navaja en manos de un asaltante clase baja.
Mi voz quiebra tu raíz.
No deja de entristecerse la luna
y las estrellas dejan de brillar
al hacer más largo el camino
más ancho el canal de las coincidencias.


J. Cisneros